Para morir cada noche nacimos.

Mi torpe tributo a Jorge Luis Borges en su 112 cumpleaños

Algunos lo hacen con sosiego,
Otros sin aviso nos despiden,
Y aunque esto sea un poco morir,
Yo no habré vivido si te espero.

Tu aire, tu porte y tú,
El triste corazón que hieres,
Las curtidas manos que te quieren,
Sabias y recelosas ya no esperan
Sino la muerte de quien las hizo
Borracho a imagen y semejanza,
Puede ser;
Borracho de sed y esperanza
Me dijo una vez.

Tintineo de aires,
Devenir de tempestades.

¿Me amarás esta noche?
No lo hagas por la mañana,
No persigas más la muerte,
Que la piel se vende cara
Cuando es de amor la marejada.

El espíritu se pierde en la brisa
Si no es avezado marinero.
Es un mar de calma y rabia,
Un pasaje traicionero
Que se cuelga en las pestañas.
Mi esencia nació en el oleaje
Y del agua es prisionero,
Con lágrimas de hiel ardiendo
Ahora danza, en armonía,
Con el más colorido viento.

De la muerte vive.

¿Libertad?
No, no la quiere.
5 minutitos más.


"Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche , que se llama sueño".

Jorge Luis Borges / Arte Poética